Les Plaideurs
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Qui frappe?
L'Intimé.
Ami. C'est la voix d'Isabelle.
Isabelle.
Demandez-vous quelqu'un, monsieur?
L'Intimé.
Mademoiselle,
c'est un petit exploit que j'ose vous prier
de m'accorder l'honneur de vous signifier.
Isabelle.
Monsieur, excusez-moi, je n'y puis rien comprendre.
Mon père va venir, qui pourra vous entendre.
L'Intimé.
Il n'est donc pas ici, mademoiselle?
Isabelle.
Non.
L'Intimé.
L'exploit, mademoiselle, est mis sous votre nom.
Isabelle.
Monsieur, vous me prenez pour une autre, sans doute:
sans avoir de procès, je sais ce qu'il en coûte;
et si l'on n'aimoit pas à plaider plus que moi,
vos pareils pourroient bien chercher un autre emploi.
Adieu.
L'Intimé.
Mais permettez...
Isabelle.
Je ne veux rien permettre.
L'Intimé.
Ce n'est pas un exploit.
Isabelle.
Chanson!
L'Intimé.
C'est une lettre.
Isabelle.
Encor moins.
L'Intimé.
Mais lisez.
Isabelle.
Vous ne m'y tenez pas.
L'Intimé.
C'est de monsieur...
Isabelle.
Adieu.
L'Intimé.
Léandre.
Isabelle.
Parlez bas.
C'est de monsieur...?
L'Intimé.
Que diable! On a bien de la peine
à se faire écouter: je suis tout hors d'haleine.
Isabelle.
Ah! L'Intimé, pardonne à mes sens étonnés;
donne.
L'Intimé.
Vous me deviez fermer la porte au nez.
Isabelle.
Et qui t'auroit connu déguisé de la sorte?
Mais donne.
L'Intimé.
Aux gens de bien ouvre-t-on votre porte?
Isabelle.
Hé! Donne donc.
L'Intimé.
La peste...
Isabelle.
Oh! Ne donnez donc pas.
Avec votre billet retournez sur vos pas.
L'Intimé.
Tenez. Une autre fois ne soyez pas si prompte.
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